作者 王俭

　　山间古寺，晨钟暮鼓。庙里的老和尚养了条通人性的黄狗，名字叫“放下”。

　　常来寺里写生的青年画家见了总觉得好笑，问其缘故，老和尚抚着胡须笑：“你以为我是在唤狗？其实是在叫我自己哩。”

　　暮春时节，落第的书生风尘仆仆闯进寺门，攥紧拳头发怔，只说心口憋闷。老和尚没让他拜佛念经，只指着门槛边打盹的黄狗轻唤：“放下，放下。”

　　书生红了眼，只当是嘲讽。老和尚看着他的拳头慢声道：“我唤它，它摇尾就来；我教你放下，你反倒觉得刺耳。攥紧了得失，连心都困死了。”书生愣神间松开了手，眼泪落了下来。

　　这话飘到后院，正对着罗汉泥胎发愁的雕塑匠顿住了。这尊他筹备半年的作品，阴干时崩断了右手食指，他熬了三宿修补，总觉得补得僵硬，失了灵气。

　　画家拎着画夹路过，看了看泥胎，又瞥了眼脚边那截碎裂的泥块，忽然抬手把罗汉指尖剩下的余料全部掰了下来，抛进了旁边的荒草丛里，学着老和尚的调子喊了一声：“师父，放下吧！”

　　雕塑匠气得正要发作，目光落在那尊缺了指尖的罗汉像上，忽然就定住了。没了那截刻意雕琢的指尖，扬起的手掌反倒生出挥斥方遒的狂放，残缺处的留白，竟比原先五指俱全的时候更有撼人的力量。他愣了半晌，忽然对着画家深深鞠了一躬。

　　老和尚唤狗，是借眼前之物照见自己的本心；罗汉像断指，是破了执念才得了圆满。

　　原来“放下”两个字，从来不是说给旁人听的。

　　它不是妥协，是给心腾位置的清醒。攥紧拳头连风都透不进去，摊开手，才能像空盏接住满山的月光。

　　（作者系中国石化普光气田原党委副书记、工会主席）